Mon exubérance amusa mon oncle. Il se racla la gorge pour ouvrir la voie aux mots. Ses yeux pétillants se réduisirent à deux fentes, s’emplirent de rires, soulignant ses pattes d’oie. Ses mains s’agitèrent dans l’air, dessinant les mots : «Fille, attends au moins que la tempête des corneilles soit passée avant de crier victoire. C’est trop tôt pour parler de printemps.» Continuer la lecture de La tempête des corneilles
Ma mère me dit souvent : «Ma fille, essaie de percevoir le merveilleux dans toutes les situations de la vie.»
En cette fin d’été, le Flamboyant fît son entrée en catimini, comme un chat se déplaçant précautionneusement dans les sous-bois, préoccupé par le craquement du tapis de feuilles sous ses pantoufles. Continuer la lecture de L’enfant qui attrapait les gouttes de pluie
Ma mère dit souvent : «Ma fille, ne doute plus de toi, ni de tes talents ni de tes capacités.»
Cet hiver-là, pour encourager ma sœur qui s’entrainait pour un énième marathon, nous nous pointions à la piscine dès son ouverture, à cinq heure trente du matin. Continuer la lecture de Le doute
